Skrivelser från Mörkret XLVIII

God middag, pajashattar, puckstänger och framför allandra; hjältar!

Herr Myrkheimr är på strålande humör. Kom igen, gläds O vän. Man vet tamejfan inte hur länge det varar.

Såhär ligger det till. Imorrn garvar jag mig genom arbetet, lämnar över en betungande och ytterst proffsitonellt (ultraproffsigt, med andra ord) utförd arbetsuppgift, drar mig i skägget, garvar en gång till, drar hem och packar kappsäcken. På lördag är jag i Oslo. Igen.

Det var ungefär på det här viset liket rullades förra året. Årets upplaga är knappt imponerande när det gäller fjordrock och skogsmetall. Undantaget stavas Urgehal.

Den påskliga norgeresan brukar innebära några dagars semester innan själva Inferno drar igång. Inget undantag i år. Man brukar få lagom för många, men roliga, uppgifter för att känna att man verkligen är ledig.

"Men, v-v-vad tusan ska du pyssla med då, bäste herr Myrkheimr?" undrar givetvis den livrädda lilla syltpopparen med fontanellvirvel under propellerkepsen som är på svaj.
Jag ska förmodligen snickra, givetvis gå på Nasjonalmuseet, direkt dyrka Urgehal, som vanligt förklara skillnaden på fram- och baksida på kvinnor och Sverige för tillresta sillstrypare (igen), ultradricka svensk starköl på burk och vara det där urberget som fru Myrkheimr kan luta sig mot när en kopp kaffe kostar ungefär 40 NOK.

Oslo! Let's have it...

NP: Tsjuder - Malignant Coronation